Главная / Сергей Росс / Мне выпал счастливый билет...
Мне выпал счастливый билет...
На старт!
Внимание!
Марш!
Господи, куда несется вся эта орава – целых две Франции с половиной Италии?!
Сколько там этих чертовых кругов?
Семь?
Я ничего не понимаю!
Где мое сердце, мои легкие, мои ноги?
Это только первый круг?
Кто отстал первым?
Тот парень, который мог бы родиться в семье торговца и дочери богатого штудгартского хлебного магната в баварском городке Ульм?
Что я знаю о нем?
Что ему было бы лет пять, когда его отец принес бы ему компас. И паренька бы потряс до глубины души этот удивительный «механизм». Да так, что у него бы начался самый настоящий озноб. Спустя лет сорок, он бы вспоминал, что именно тогда у него появилась уверенность, что за иллюзорной видимостью обычных предметов таится что-то: глубоко спрятанное и невидимое.
Лет в десять, он бы поступил в гимназию. Переходил бы из класса в класс, кое-как справляясь со школьной программой. Он был бы равнодушен к школьным забавам, не имел бы в школе близких друзей и собирался бы бросить гимназию, получив от психиатра справку о необходимости шестимесячных каникул. Он бы окончил политехнический университет, едва сдав экзамены, но спустя всего дюжину лет, именно этот «троечник» показал бы всему человечеству язык, перевернув с головы на ноги все представления о физических законах природы. Лет в тридцать он эмигрировал бы из Германии в Штаты, где стал бы «суперзвездой».
Сам Чарли Чаплин – окуная кончик сигары в дорогущий шотландский виски – сказал бы ему на премьере «Огней большого города»:
– Эй, парень! Публика обожает меня за то, что я для нее в доску свой. А тебя она боготворит, потому что абсолютно не понимает тебя...
Это уже второй круг?
Куда подевался тот, появления на свет которого, ждали в Бруклине, штат Массачусетс.
А может ему просто повезло? Ведь в его будущей семье царили бы строгие католические нравы. Его предков буквально распирало бы от гордости, что они ведут свою генеалогию от ирландских эмигрантов, приехавших в Америку еще в 19-м веке.
Он был бы вторым из девятерых детей в семействе: трое братьев и пять сестер – веселенькая компания! А тут еще и война, а его не взяли бы по здоровью в армию. Ему пришлось бы идти во флот и колотить джаппов на Тихом океане. Он командовал бы торпедным катером, и ему бы здорово повезло, когда его микроскопический «PT-109» неожиданно наткнулся на японский эсминец «Амагири» вблизи островка Гизо: из двенадцати человек команды спаслось бы только десять. Он был бы награжден медалью за героизм и написал бы во время реабилитации в военном госпитале сборник биографий «Мужественные профили». За что получил бы престижную Пулитцеровскую премию, а спустя лет двадцать достиг бы вершины политической лестницы Америки.
Все бы хорошо, но через 1037 дней после инаугурации в Далласе две пули – одна, попала бы в затылок, другая пробила бы горло – прервали бы его жизнь...
Еще один круг?!
Farewell, моя бедная нервная система!
И гудбай, еще один претендент, который уже не родится в семье словацких эмигрантов.
В том самом городке Питтсбург, который прославился на всю Америку тем, что на две трети состоит из заводов и доменных печей, где – сквозь плотную завесу дыма и копоти – едва-едва проглядывало солнце. Врачи не найдут у него пляску святого Витта, осложненную бесконечным стрессом. Он не запомнит золотых павлинов, привольно раскинувшихся среди ярко-красных пионов на сочном синем фоне афиши заезжего зоопарка. В старых номерах цветных журналов, в дешевых комиксах перед ним не откроется удивительный мир королей и голливудских звезд.
Он не будет рыться в помойках, выпрашивать у киоскеров старые номера, вырезать, склеивать и перерисовывать их. И никогда и никто не увидит Бэтмена, опускающего мощное крыло на плечо помахивающего теннисной ракеткой принца Уэльского или Грету Гарбо, идущую под венец с Микки Маусом, убитого в перестрелке гангстера, обрастающего шубой, колпаком и бородой Санта Клауса, из мешка которого выглядывал бы радостно улыбающийся президент США.
И он не получит пулю от психически неуравновешенной феминистки...
Господи, да когда же это кончится-то?
Что это за идиотская лотерея?!
Сколько нас осталось?
Сотня?
Десяток?
Д-в-о-е?!
И этот тоже выдохся?
Его же ждут и не дождутся в грязном портовом Абердине, в городе гигантских трейлерных парков и бесчисленных борделей.
Его родители развелись бы, едва ему исполнилось бы семь лет, и он вырос бы в прыщавого юнца с кучей комплексов. Этот период жизни он бы запечатлел в своем стихотворении «Sliver». В школе он получил бы несколько наград за работы по рисованию и дизайну.
Его тетушка – певичка из бара – подарила бы ему пластинки «The Beatles» и «The Monkees». В семь лет он бы уже мог спеть под гитару свою любимую песенку «Alice`s Restaurant» из репертуара Арло Гатри, и отстучать на своей маленькой ударной установке «Mickey Mouse» битловские «Hey jude» или «Revolution».
В свой четырнадцатый день рождения, он приобрел бы свою первую гитару и попытался бы влиться в андеграунд Сиэтла. Он вошел бы в историю рок-н-ролла, сбив с гнилых петель его двери ногой, обутой в армейский ботинок и от него несло бы перегаром, как от дорвавшегося до халявной выпивки тинэйджера.
Как бы он умер? Да вот так: в одну пятницу одного года в полицейском управлении Сиэтла был бы зарегистрирован телефонный звонок. Звонивший назвал бы себя Гарри Смитом, заявив о том, что в доме №171 им обнаружен окровавленный труп мужчины. Полицейские прибыли бы на место происшествия уже через 11 минут и нашли бы на полу тело погибшего, одетого в джинсы, балахон и кеды. А рядом с телом – винтовку марки «Remington-61B» 20-го калибра...
Кажется, я уже схожу с ума...
Я сейчас сдохну!
Я прошел огонь, воду и медные трубы.
Я пришел к финишу первым.
Подумать только: 1 шанс на 150 миллионов!
И этот шанс выпал мне.
И родился – я.
Чтобы умереть?