Рассвет, дрожа, ползёт из-за угла.
И ночь, едва остынув от азарта,
взмахнув стрелой аспидного крыла,
взмывает ввысь, чтобы вернуться завтра,
и рыть шурфы. И что придёт потом
в её земную голову, не знаю.
Молитва, плача, наполняет дом.
И след луча, как молния сквозная,
как лезвие натянутой струны,
последней, необорванной - у скрипки.
И бледное подобие улыбки
в изгибе губ измученной страны.
Бесшумно распрямляется ветла
навстречу дню, бегущему по руслам.
И больно так от света и тепла,
и страшно так от нежности, и грустно.
2003