Как нелепа жизнь: погулял и пожил,
Вроде верил чему-то, чему-то служил,
Ничего не нажил, да и не дорожил,
Да у барских ворот до утра не сидел,
Грубых слов не терпел, и совсем поседел,
Вроде даже любил, да всех похоронил,
А могил не найти, нет пути.
Оставались же вроде крылья мечты,
Демон шепчет под вечер: «И их схорони.
Недодали тебе ничего, никого,
И не пой свою музыку, нет, уже сил,
Неужели ее еще не схоронил?
Ах, несчастный, строптивый, больной скоморох,
Это Бог тебе выдал твой главный порок,
Да катись по углам твоим пыль, да горох
Вот бы порку тебе, да какой в этом прок.
Так отдай свою душу не Богу, а мне,
Утопи свое горе, в прозрачном вине,
Пусть не в райских садах, а смердящих котлах,
Но сквозь скверну и смрад, на весь пышущий ад,
Твоя флейта споет свой главный мотив,
Твоя музыка будет Ему супротив».
Как прекрасны сонаты у черта в палатах,
Только флейта моя, в чем была виновата?
Дьявол долго в тот вечер сидел у меня,
Примерял мне на спину два черных крыла,
Уговаривал, пел, обещал, соблазнял,
Да не выдержал, видно, и к Богу послал