В голове моей снова – слова.
В голове моей снова – слова.
Мелкий жемчуг на строках – степная роса.
В ожерелье сплетаю, спеша, голоса,
И пустеет опять голова.
В пустоте не добудешь огня.
Режет пальцы насмешника-месяца серп.
Только жемчуг мой страшно, безжизненно сер:
Ожерелье задушит меня.
Были прежде все бусы как слезы светлы!
Пролистай меня – пыльный нетронутый том.
Ты же знаешь: я снова пишу не о том,
Загибая украдкой страничек углы.
Мелкий жемчуг на строках – степная роса.
В ожерелье сплетаю, спеша, голоса,
И пустеет опять голова.
В пустоте не добудешь огня.
Режет пальцы насмешника-месяца серп.
Только жемчуг мой страшно, безжизненно сер:
Ожерелье задушит меня.
Были прежде все бусы как слезы светлы!
Пролистай меня – пыльный нетронутый том.
Ты же знаешь: я снова пишу не о том,
Загибая украдкой страничек углы.
Ваш комментарий
Чтобы оставить комментарий, войдите на сайт под своим логином или зарегистрируйтесьКомментарии
желающий да поймёт... с первого взгляда стихотворение может показаться просто красивым "плетением словес"... но если действительно читать, желать понять смысл, вложенный в аккуратно подобранные слова, то... это действительно оно: "все стихи мои пишутся сами" (с)... и тогда и настроение может быть не то, и "пишу не о том"...
Это - оно! Спасибо!