не судите за плохую рифму!
Как затихает в море шторм,
Как свечи тихо догорают,
Так и в моем краю родном
Неслышно вера умирает.
Да, мрачно. Что тут говорить
О долге, совести и чести?
Нам ближе строить планы мести
И жизнь такую матом крыть.
Об этом я с тобою вместе
Хочу сейчас поговорить.
Кому-то хочется покоя,
Кому-то - жизни на ножах…
Один живет у моря в зное,
Другой – в полярных холодах…
Но очень мало на планете,
Поверь, становится людей
Которых очень любят дети
И те в восторге от детей.
Которым чужды ложь и зависть,
Которым каждый новый день
Несет с собой одну лишь радость,
А не проблем несчастных тень.
Быть может, их не так уж мало,
А просто я от них вдали?
Мне даже как-то грустно стало.
Кто эти люди? Где они?
Представь пожар. Горит огромный,
Высокий и красивый дом.
А люди тихо и спокойно
Болтают в нем о том, о сем…
Одни спокойно рассуждают
О пользе и вреде огня.
Другие просто отвечают;
«Пожар потушат без меня».
И люди молча спать ложатся.
Ведь каждый за день так устал!
Откуда ж здесь пожарным взяться?
Ведь их никто не вызывал!
Все погорело. Вот досада!
КТО БУДЕТ ЭТО ВОЗМЕЩАТЬ?!!
Как много нам от жизни надо…
Как мало можем мы ей дать.
ПИСЬМО БАБУШКЕ
Здравствуй, бабушка! Мир в твои сени!
Изменила ты адрес, ну что ж…
Я встаю пред тобой на колени,
Я на блудного сына похож.
Далеко ты. А я, не скрывая,
Вспоминаю тебя иногда.
Но как вспомню – слезинка скупая
Со щеки капнет, словно вода.
Не хватает мне, бабушка, ласки,
Ты так много могла б ее дать!
Помню я твои добрые сказки,
Помню, как мне стелила кровать…
Как я с улицы – битый, голодный,
«Покорми меня, баба!»,- кричал.
Ты кормила. Картошки вареной
Я вкусней никогда не видал.
А как жарила ты пельмени!
Как варила грибы в чугунке!
Я встаю пред тобой на колени
И к твоей прижимаюсь руке.
Да, я поэт! И пусть это не модно!
Писать стихи – призвание, а не бред.
Уж лучше быть слепым, глухим, голодным,
Чем продавать за рубль белый свет.
Пишу стихи о том, что наболело.
Черкну строку – и жизни сразу рад.
А кое-кто, себе в угоду, смело
За медный грош готов подставить зад.
Говорят, что дочка
На меня похожа.
Ну, чуть-чуть на маму,
И на деда тоже.
Нет, я не согласен!
Дочь походит на день.
На цветок из сказки,
На цветущий ясень.
Неужели можно
Дочь сравнить с собою?
Нет, она как солнце
Светит над горою.
Как огонь, дочурка
Темень освещает.
Как вода речная
Пыл мой остужает.
В трудную минуту
Вспомню я о дочке…
И в душе отцовской
Зацветут цветочки.
Я снова пьян. Опять в который раз
Обыденную клятву повторяю:
«Не буду пить! Супруги мокрых глаз
Не буду больше видеть, обещаю!».
Но снова наступает новый день,
И с новым днем на плечи давит тяжесть.
И так же, как всегда, родная лень
Себя мне преподносит как усталость.
А раз устал - святое отдохнуть!
Расслабиться, забыть про всю мороку…
И снова я чешу рукою грудь…
И снова заливаю пиво в глотку.
Заросла крапивою дорога.
На душе моей – тоска и грусть…
Только и осталась вера в Бога.
С нею я до дома доберусь.
Не грызи меня, тоска седая!
Многое я в жизни упустил…
А крапива ноги обжигает.
Только бы дойти хватило сил.
Ты со мной простилась у порога
И платком махала мне во след.
И побрел я по кривой дороге,
Мне теперь назад дороги нет.
Сяду я на придорожный камень,
Отдохну – и снова в дальний путь…
Я в пути так редко отдыхаю!
Но дойду до дома как-нибудь.
Поворот сменился поворотом.
Вижу я свой дом – а в доме свет.
Тот же дом и старые ворота…
Лишь тебя в том доме больше нет.
Задаюсь вопросом: как и отчего
Я пошел по нраву в деда своего.
Страшно и нелепо это говорить:
Не любили деда! Дед любил шутить.
Да, закалки старой! Верный коммунист,
Что бы там не пели, был душою чист.
Было дело: в лунный, летний вечерок
Заходил я к деду, брал я пузырек.
Стопочку за счастье, и за баб чуть-чуть…
Вот настало время песню затянуть.
Под гармошку с дедом так мы запоем,
Что наутро пальцем нам грозит весь дом.
Опустел пузырик. Дед прищурит глаз:
«Внучек, ты за водкой сбегать не горазд?»
Я – до магазина, дедушка – к плите,
Прихожу с бутылкой – праздник на столе.
Дед ты мой любимый! Что там говорить!
Надо бы оградку лучше закрепить…
Это все не важно – как и отчего
Я пошел по нраву в деда своего
Как свечи тихо догорают,
Так и в моем краю родном
Неслышно вера умирает.
Да, мрачно. Что тут говорить
О долге, совести и чести?
Нам ближе строить планы мести
И жизнь такую матом крыть.
Об этом я с тобою вместе
Хочу сейчас поговорить.
Кому-то хочется покоя,
Кому-то - жизни на ножах…
Один живет у моря в зное,
Другой – в полярных холодах…
Но очень мало на планете,
Поверь, становится людей
Которых очень любят дети
И те в восторге от детей.
Которым чужды ложь и зависть,
Которым каждый новый день
Несет с собой одну лишь радость,
А не проблем несчастных тень.
Быть может, их не так уж мало,
А просто я от них вдали?
Мне даже как-то грустно стало.
Кто эти люди? Где они?
Представь пожар. Горит огромный,
Высокий и красивый дом.
А люди тихо и спокойно
Болтают в нем о том, о сем…
Одни спокойно рассуждают
О пользе и вреде огня.
Другие просто отвечают;
«Пожар потушат без меня».
И люди молча спать ложатся.
Ведь каждый за день так устал!
Откуда ж здесь пожарным взяться?
Ведь их никто не вызывал!
Все погорело. Вот досада!
КТО БУДЕТ ЭТО ВОЗМЕЩАТЬ?!!
Как много нам от жизни надо…
Как мало можем мы ей дать.
ПИСЬМО БАБУШКЕ
Здравствуй, бабушка! Мир в твои сени!
Изменила ты адрес, ну что ж…
Я встаю пред тобой на колени,
Я на блудного сына похож.
Далеко ты. А я, не скрывая,
Вспоминаю тебя иногда.
Но как вспомню – слезинка скупая
Со щеки капнет, словно вода.
Не хватает мне, бабушка, ласки,
Ты так много могла б ее дать!
Помню я твои добрые сказки,
Помню, как мне стелила кровать…
Как я с улицы – битый, голодный,
«Покорми меня, баба!»,- кричал.
Ты кормила. Картошки вареной
Я вкусней никогда не видал.
А как жарила ты пельмени!
Как варила грибы в чугунке!
Я встаю пред тобой на колени
И к твоей прижимаюсь руке.
Да, я поэт! И пусть это не модно!
Писать стихи – призвание, а не бред.
Уж лучше быть слепым, глухим, голодным,
Чем продавать за рубль белый свет.
Пишу стихи о том, что наболело.
Черкну строку – и жизни сразу рад.
А кое-кто, себе в угоду, смело
За медный грош готов подставить зад.
Говорят, что дочка
На меня похожа.
Ну, чуть-чуть на маму,
И на деда тоже.
Нет, я не согласен!
Дочь походит на день.
На цветок из сказки,
На цветущий ясень.
Неужели можно
Дочь сравнить с собою?
Нет, она как солнце
Светит над горою.
Как огонь, дочурка
Темень освещает.
Как вода речная
Пыл мой остужает.
В трудную минуту
Вспомню я о дочке…
И в душе отцовской
Зацветут цветочки.
Я снова пьян. Опять в который раз
Обыденную клятву повторяю:
«Не буду пить! Супруги мокрых глаз
Не буду больше видеть, обещаю!».
Но снова наступает новый день,
И с новым днем на плечи давит тяжесть.
И так же, как всегда, родная лень
Себя мне преподносит как усталость.
А раз устал - святое отдохнуть!
Расслабиться, забыть про всю мороку…
И снова я чешу рукою грудь…
И снова заливаю пиво в глотку.
Заросла крапивою дорога.
На душе моей – тоска и грусть…
Только и осталась вера в Бога.
С нею я до дома доберусь.
Не грызи меня, тоска седая!
Многое я в жизни упустил…
А крапива ноги обжигает.
Только бы дойти хватило сил.
Ты со мной простилась у порога
И платком махала мне во след.
И побрел я по кривой дороге,
Мне теперь назад дороги нет.
Сяду я на придорожный камень,
Отдохну – и снова в дальний путь…
Я в пути так редко отдыхаю!
Но дойду до дома как-нибудь.
Поворот сменился поворотом.
Вижу я свой дом – а в доме свет.
Тот же дом и старые ворота…
Лишь тебя в том доме больше нет.
Задаюсь вопросом: как и отчего
Я пошел по нраву в деда своего.
Страшно и нелепо это говорить:
Не любили деда! Дед любил шутить.
Да, закалки старой! Верный коммунист,
Что бы там не пели, был душою чист.
Было дело: в лунный, летний вечерок
Заходил я к деду, брал я пузырек.
Стопочку за счастье, и за баб чуть-чуть…
Вот настало время песню затянуть.
Под гармошку с дедом так мы запоем,
Что наутро пальцем нам грозит весь дом.
Опустел пузырик. Дед прищурит глаз:
«Внучек, ты за водкой сбегать не горазд?»
Я – до магазина, дедушка – к плите,
Прихожу с бутылкой – праздник на столе.
Дед ты мой любимый! Что там говорить!
Надо бы оградку лучше закрепить…
Это все не важно – как и отчего
Я пошел по нраву в деда своего
Ваш комментарий
Чтобы оставить комментарий, войдите на сайт под своим логином или зарегистрируйтесьКомментарии
Олег, обязательно, пишите ещё. У Вас хорошие стихи. ХОРОШИЕ!
Это - стихи. И очень добрые и искренние. Спасибо
Да-а-а... "не зарастет народная тропа" блин!
Хорошие стихи.
А мне понравилось. Чем-то Есенина напоминают. Вероятно, это ваш любимый поэт в юности? Стихи неплохие, но требуется шлифовка. Я голосую "ЗА".
Это точно.
пардон, лишка места занял нечаянно:)