Вечер похож на выдох сиреневой кошки - такой же тихий, такой же невероятный. У того, кто хотел мне приснится, всё получилось. Получилось ещё до того, как он успел захотеть. Голосами неживыми, часовыми поясами, полюсами противоположными, невозможными, неосторожно-подкожными небесами зазеркалья мои налились по самое горлышко. На проще простого рассыпалось сложное. Это сон. Во сне мне всё можно. Не во сне, тоже.

Он живёт под водой. В его венах звенят колокольчики. Тонкие пальчики рвут эти тонкие венки, проникают за перегородки и стенки, собирают сладчайшие пенки, выпускают сапфировый звон. Это сон. Я уже говорила, кажется... Хорошо, что никто ни в кого не влюблён. И не нужно быть слишком той, которая кажется. Под водой я похожа на призрака, или на пролитый шёлк. Хорошо, что всё так хорошо. Проза полнится рифмой... А волосы - бризами... Кто-то болен моими капризами. Я здорова сюрпризами чьими-то. Вымыто золото из неречного, ручного песка. Вынуто небо из неба... Остались одни облака...