П Я Т Е Р О
П Я Т Е Р О
И Л И
Р О Ж Д Е Н Ь Е В В Е Ч Н О С Т Ь .
-- Я в это воплощенье не хочу, - сказал один. – Оно пугает светом.Слепит,как необузданный зенит.В нём мельтешенье образов безрадно,да и не образы то вовсе,а теней причудливых бесформенные пятна...Ни смысла в них,ни цели,ни добра...ни места снам.Свободы для безбрежия в них тоже нет...Вот главное,пожалуй,для меня:свобода снов.А здесь – сплошной дурман,мистификация фальшивых блёсток,где нет границ меж "дальше" и "потом",где запахи не переходят в звуки,цвета нуждаются в подобиях себя,надеясь возродить воспоминанья о собственном предназначеньи."Быть – значит воплощать", - так мстится им,но что и как – за гранью осязанья...Нет,этот мир не стоит ожиданья,на самом деле,его вовсе нет,поскольку быть не может.А значит,он – суть смерть,ведь и её - нет тоже.Ступи в него и сразу же,вовек,ты станешь ввергнутым в невероятность.Нет,не пойду.Дождусь другого.Небытие,ведь,тем и хорошо,что не кладёт конца альтернативам.Безвременье гадает по извивам Безбрежности.Я подожду.
* *
*
-- Однако же, - сказал другой, - хоть ты во многом прав,сей мир не смерть,напротив – зарожденье.Он – некое предчувствие себя,стремленье стать,зачатье,наважденье неясных поисков,идея вне себя,поскольку быть собой – изобретенье,которое ему лишь предстоит.Пока же он всё силится излить само себя в обрывках снов.Быть может,только в них ему и мрятся высшие свободы...А мельтешенье бликов в пустоте,заполненной иллюзией пространства, - так то не боле,чем фигура танца,лишь отраженье тени на воде..И всё же...этот мир – иной,причём настолько,что приведись ему достичь конечной фазы,пройдя несчётный ряд метаморфоз, - он станет столь чудовищно несхож со всем,что нами трепетно любимо,что...не найти мне радости в нём быть...и чем проникновенней взор – тем нестерпимей.
Возьми,хотя бы,срезы преломленья чудных лучей палящего светила.Ты прав,сейчас они безлики,но пройдись пунктиром мыслеобраза по ним,следи их путь в изломах грядущей эволюции.Ты видишь?Вот,они и лики обрели!Гляди на эту зелень расстояний,на эту пыль и пятна желтизны на безнадёжно синем небосклоне,где нет позывов быть.Сколь бы неистово не трепетала ртуть,ей не извлечь и капли перламутра...ни снежных лун,ни хрусталя лесов,ни фиолетовых туманов в час заката...Сей мир неисправим и более,чем чужд – неправилен.Нет,никогда ему не стать моим!
* *
*
-- Вас двое, - молвил третий в тишине, - и тем ошибка тягостней вдвойне.Да,этот мир – суть смерть,но смерть живая.Губя мириады жизней,умирая за тем лишь,что б вершить само себя,осколком отражения влеком,влюблённый в жажду,он,заворожён самим собой без всякого остатка,стремит свой путь в пустое "никуда".В нём несть числа убогим суррогатам,где псевдо-звуки ,жгущие эфир сменяются цветами в жалком спектре,а угловатости кривых зеркал и преломленья дробных траэкторий плодят безумства ломаный оскал...
Всё так,однако же,не скрою: неправильность – не в чуждости его,отнюдь,любая тварь,имеющая суть,имеет также право на признанье,сколь ни была б она противна мирозданью,а вожделенье быть – присуще всякому,кто осуждён родиться,будь то тончайший дух или элементарная частица...Сей мир неправилен совсем не от того,что нет в нём снежных лун и ни ветров звенящих,и что сирень полей и трав пурпур манящий не услаждают взор,а на небесных пашнях не собирают звёздных лепестков порой литургии,под перезвон парящий...
О,нет,не то меня снедает и гнетёт,сдаётся мне,я б смог ко многому привыкнуть погодя:и к небу в синеве,и к зелени ядящей,и даже к линиям немыслимых углов,что искажают всё – от яви преходящей до перспективы снов...
Дабы проникнуться всей пагубой его,нам надлежит подвергнуть изученью тех,кто обрели сомнительную честь являться обитателями...,кто,возомнив себя "венцом творенья",посмели рушить и кроить среду,уродуя по своему хотенью,травя,уничтожая,громоздя нелепицы и видоизмененья,а необузданная жажда повлять,владеть и брать,ничем не восполняя,помноженная на излишества и спесь...рождает монстров."Сумерки сознанья",вы скажете,и будете правы.Да,это сумерки,но вовсе не рассвета,за ними грядет ночь!Вглядитесь пристальней:жестокость,самомненье,тупая стадность,потребительство,влеченье ко всем порокам,извращеньям и грехам и всё – вульгарностью подёрнуто,как смогом чудовищных заводов и машин – исчадий технологии убогой,предмета гордости и подражанья....
О,этот мир – прибежище слепцов!Как будто изо всех углов немыслимых сюда свезли уродов,дабы от них очистить красоту всех прочих измерений мирозданья...
И,всё же,вновь скажу: не в этом суть ущербности его...Я тут не смог и не хотел бы жить,но умереть,себя же пересилив,быть может и смирился бы,кабы была бы в силах смерть моя его преобразить,возвысить хоть на гран...
Да только вот...глядите:из-под призм проглядывают контуры того,что составляет сущность отношений,структуру чувств,материю родства...Вот где,по истине таится чуждость!Вот где во веки обитает тьма!Здесь близость измеряется отнюдь не притяженьем душ,но лишь телесным пребыванием в пространстве.Любовь и нежность порождают боль,стремленье обладать рождает ревность,а она – коварство.Никто не ведает:зачем и для чего он вброшен в это средоточье мрака,где доброта ведёт неравный бой со злом всепроникающим,ведь память объята неизбывным забытьём...не помня ни себя,ни мир иной,блуждают неприкаянные души,слепые,тычутся...и в поисках тепла,чужие встречи кажутся своими и свет в ночи горит ни для кого...Фиглярство заменяет волшебство,а неуёмное стремленье к чуду плодит засилье страха...И вот уж люди во сто крат страшаться мнимой смерти,нежель бездарно прожитых годов.
То,что противно разуму и духу – не обладает правом на Рассвет!
И жизнь моя бы тут была извечной мукой,а смерть – лишь породила б смех.
* *
*
Неведомо откуда встала тень.Рисунок тьмы,застигнутый врасплох,затрепетал,бесплотный и нездешний,в предвосхищеньи нового.И вот,фигура в одеянии кромешном вступила в круг,означенный собой,на грани света,скраденная мглой.
Изобличённый пляскою теней,игрою бликов,перепетьем пятен,он восставал из призрачных клубов,и лик его,на грани восприятья,вселял попеременно то любовь,то страх великий перед тем,кто страшен...и велик.
Посланец Рока,Вестник и Вершитель,он возвышался,горд,неумолим,и сколь прекрасен -столь неотвратим.Взметнулся сполох,крася синеву,и всяк,сподобившийся грозного знаменья,в благоговеньи преклонил главу.
Но вот в глубинах сумрачных клубов определилось малое движенье.Неведомо,толь бликов мельтешенье,то ли теней причудливых канва тому причиною...Питаясь светом,пятнами и тьмой,оно густело,полнилось собой,высвобождало смысл и значенье и вот уж расцвело изображеньем,словно гиганский огненный цветок,так что казалось:танцы всех миров сплелись в едином всеохватном па...Взметнулось ввысь двурогое копыто,под бурой шерстью вспыхнули глаза,всё трепетом объялось и...затихло под сенью непроглядного крыла.
-- Я отрицаю неизбежность быть! – успел вскричать один из обречённых.Но возглас сей затих,не воспарив,единственный из всех – недорождённый...
Безмолвие спустилось над Безбрежьем.Померкли сполохи.Угомонилась мгла.
Свершение исполнилось сполна.
* *
*
Но был и пятый.Вечность погодя,он ,пустотою гулкою окутан,нечаянно предвосхитил себя.Не участник,но свидетель,не персона,но сущность,не вектор,но фактор,не цель,но предназначенье...Не заявив протест,не подняв мятежа,он,словно капля,переполнившая чашу,неслышно перелился через край.
С тех пор я здесь.
8.III. – 27.XII.05.
И Л И
Р О Ж Д Е Н Ь Е В В Е Ч Н О С Т Ь .
-- Я в это воплощенье не хочу, - сказал один. – Оно пугает светом.Слепит,как необузданный зенит.В нём мельтешенье образов безрадно,да и не образы то вовсе,а теней причудливых бесформенные пятна...Ни смысла в них,ни цели,ни добра...ни места снам.Свободы для безбрежия в них тоже нет...Вот главное,пожалуй,для меня:свобода снов.А здесь – сплошной дурман,мистификация фальшивых блёсток,где нет границ меж "дальше" и "потом",где запахи не переходят в звуки,цвета нуждаются в подобиях себя,надеясь возродить воспоминанья о собственном предназначеньи."Быть – значит воплощать", - так мстится им,но что и как – за гранью осязанья...Нет,этот мир не стоит ожиданья,на самом деле,его вовсе нет,поскольку быть не может.А значит,он – суть смерть,ведь и её - нет тоже.Ступи в него и сразу же,вовек,ты станешь ввергнутым в невероятность.Нет,не пойду.Дождусь другого.Небытие,ведь,тем и хорошо,что не кладёт конца альтернативам.Безвременье гадает по извивам Безбрежности.Я подожду.
* *
*
-- Однако же, - сказал другой, - хоть ты во многом прав,сей мир не смерть,напротив – зарожденье.Он – некое предчувствие себя,стремленье стать,зачатье,наважденье неясных поисков,идея вне себя,поскольку быть собой – изобретенье,которое ему лишь предстоит.Пока же он всё силится излить само себя в обрывках снов.Быть может,только в них ему и мрятся высшие свободы...А мельтешенье бликов в пустоте,заполненной иллюзией пространства, - так то не боле,чем фигура танца,лишь отраженье тени на воде..И всё же...этот мир – иной,причём настолько,что приведись ему достичь конечной фазы,пройдя несчётный ряд метаморфоз, - он станет столь чудовищно несхож со всем,что нами трепетно любимо,что...не найти мне радости в нём быть...и чем проникновенней взор – тем нестерпимей.
Возьми,хотя бы,срезы преломленья чудных лучей палящего светила.Ты прав,сейчас они безлики,но пройдись пунктиром мыслеобраза по ним,следи их путь в изломах грядущей эволюции.Ты видишь?Вот,они и лики обрели!Гляди на эту зелень расстояний,на эту пыль и пятна желтизны на безнадёжно синем небосклоне,где нет позывов быть.Сколь бы неистово не трепетала ртуть,ей не извлечь и капли перламутра...ни снежных лун,ни хрусталя лесов,ни фиолетовых туманов в час заката...Сей мир неисправим и более,чем чужд – неправилен.Нет,никогда ему не стать моим!
* *
*
-- Вас двое, - молвил третий в тишине, - и тем ошибка тягостней вдвойне.Да,этот мир – суть смерть,но смерть живая.Губя мириады жизней,умирая за тем лишь,что б вершить само себя,осколком отражения влеком,влюблённый в жажду,он,заворожён самим собой без всякого остатка,стремит свой путь в пустое "никуда".В нём несть числа убогим суррогатам,где псевдо-звуки ,жгущие эфир сменяются цветами в жалком спектре,а угловатости кривых зеркал и преломленья дробных траэкторий плодят безумства ломаный оскал...
Всё так,однако же,не скрою: неправильность – не в чуждости его,отнюдь,любая тварь,имеющая суть,имеет также право на признанье,сколь ни была б она противна мирозданью,а вожделенье быть – присуще всякому,кто осуждён родиться,будь то тончайший дух или элементарная частица...Сей мир неправилен совсем не от того,что нет в нём снежных лун и ни ветров звенящих,и что сирень полей и трав пурпур манящий не услаждают взор,а на небесных пашнях не собирают звёздных лепестков порой литургии,под перезвон парящий...
О,нет,не то меня снедает и гнетёт,сдаётся мне,я б смог ко многому привыкнуть погодя:и к небу в синеве,и к зелени ядящей,и даже к линиям немыслимых углов,что искажают всё – от яви преходящей до перспективы снов...
Дабы проникнуться всей пагубой его,нам надлежит подвергнуть изученью тех,кто обрели сомнительную честь являться обитателями...,кто,возомнив себя "венцом творенья",посмели рушить и кроить среду,уродуя по своему хотенью,травя,уничтожая,громоздя нелепицы и видоизмененья,а необузданная жажда повлять,владеть и брать,ничем не восполняя,помноженная на излишества и спесь...рождает монстров."Сумерки сознанья",вы скажете,и будете правы.Да,это сумерки,но вовсе не рассвета,за ними грядет ночь!Вглядитесь пристальней:жестокость,самомненье,тупая стадность,потребительство,влеченье ко всем порокам,извращеньям и грехам и всё – вульгарностью подёрнуто,как смогом чудовищных заводов и машин – исчадий технологии убогой,предмета гордости и подражанья....
О,этот мир – прибежище слепцов!Как будто изо всех углов немыслимых сюда свезли уродов,дабы от них очистить красоту всех прочих измерений мирозданья...
И,всё же,вновь скажу: не в этом суть ущербности его...Я тут не смог и не хотел бы жить,но умереть,себя же пересилив,быть может и смирился бы,кабы была бы в силах смерть моя его преобразить,возвысить хоть на гран...
Да только вот...глядите:из-под призм проглядывают контуры того,что составляет сущность отношений,структуру чувств,материю родства...Вот где,по истине таится чуждость!Вот где во веки обитает тьма!Здесь близость измеряется отнюдь не притяженьем душ,но лишь телесным пребыванием в пространстве.Любовь и нежность порождают боль,стремленье обладать рождает ревность,а она – коварство.Никто не ведает:зачем и для чего он вброшен в это средоточье мрака,где доброта ведёт неравный бой со злом всепроникающим,ведь память объята неизбывным забытьём...не помня ни себя,ни мир иной,блуждают неприкаянные души,слепые,тычутся...и в поисках тепла,чужие встречи кажутся своими и свет в ночи горит ни для кого...Фиглярство заменяет волшебство,а неуёмное стремленье к чуду плодит засилье страха...И вот уж люди во сто крат страшаться мнимой смерти,нежель бездарно прожитых годов.
То,что противно разуму и духу – не обладает правом на Рассвет!
И жизнь моя бы тут была извечной мукой,а смерть – лишь породила б смех.
* *
*
Неведомо откуда встала тень.Рисунок тьмы,застигнутый врасплох,затрепетал,бесплотный и нездешний,в предвосхищеньи нового.И вот,фигура в одеянии кромешном вступила в круг,означенный собой,на грани света,скраденная мглой.
Изобличённый пляскою теней,игрою бликов,перепетьем пятен,он восставал из призрачных клубов,и лик его,на грани восприятья,вселял попеременно то любовь,то страх великий перед тем,кто страшен...и велик.
Посланец Рока,Вестник и Вершитель,он возвышался,горд,неумолим,и сколь прекрасен -столь неотвратим.Взметнулся сполох,крася синеву,и всяк,сподобившийся грозного знаменья,в благоговеньи преклонил главу.
Но вот в глубинах сумрачных клубов определилось малое движенье.Неведомо,толь бликов мельтешенье,то ли теней причудливых канва тому причиною...Питаясь светом,пятнами и тьмой,оно густело,полнилось собой,высвобождало смысл и значенье и вот уж расцвело изображеньем,словно гиганский огненный цветок,так что казалось:танцы всех миров сплелись в едином всеохватном па...Взметнулось ввысь двурогое копыто,под бурой шерстью вспыхнули глаза,всё трепетом объялось и...затихло под сенью непроглядного крыла.
-- Я отрицаю неизбежность быть! – успел вскричать один из обречённых.Но возглас сей затих,не воспарив,единственный из всех – недорождённый...
Безмолвие спустилось над Безбрежьем.Померкли сполохи.Угомонилась мгла.
Свершение исполнилось сполна.
* *
*
Но был и пятый.Вечность погодя,он ,пустотою гулкою окутан,нечаянно предвосхитил себя.Не участник,но свидетель,не персона,но сущность,не вектор,но фактор,не цель,но предназначенье...Не заявив протест,не подняв мятежа,он,словно капля,переполнившая чашу,неслышно перелился через край.
С тех пор я здесь.
8.III. – 27.XII.05.