Опять ненастье за окном,

Шум от дождя чуть слышен.

И я мечтаю об одном:

Подняться выше крыши.



И не волнуясь ни о чём,

Лететь навстречу тучам,

И не смотреть через плечо

На мир. Он стал мне скучен.



А там, на звёздной высоте,

Я знаю, есть дорога.

Ведёт она, на злобу тьме,

До отчего порога.



Я на крылечке там сижу,

Там с яблонь цвет слетает,

На сад наш маленький гляжу,

О будущем мечтаю.



Зачем я в этот мир пришёл?

Кто это всё разрушил?

Ответа дождь мне не нашёл.

Увы, он и не слушал...