Кирзачи моего вдохновенья
Уминают прораба ума,
Генерала стихов и творенья,
За которым темнеет луна.

Не тюрьма, а казарма таланта,
Где нелегкую службу несут
Вислощекие яйца атланта,
Где булыжный спиральный уют,

Где курсанты бегут по дороге
Платонической тихой любви,
И где ротного в утлой пироге
Сорок взводных с женой погребли.

Зубы желтые драят старшины,
Белый прапорщик вихрем встает
И в дозор боевые машины
Обмозоленной дланью ведет.

Беленеет солдатская форма,
Выгорает на жарком ветру –
Это эхо валютной реформы
Будит деда СА поутру.

И встает он, и вихрем несется
Разбивая нетронутый луг,
И из моря зеркально солнце
Расцветает из прапорных рук.

Бьется голубь в булыжниках песни
Выдыхаемой строем солдат,
И летит, застывая на месте,
Вольный дембель из прапорных лап.