Шуршанием тихим ветра,

Беззвучным осенним дождем,

Холодные, мрачные листья,

Полыхают безмолвным огнем.

И летят сверху-вниз, на дорогу,

Прямо с клёна, пожухшей золой,

Застелая обзоры так многих,

Что идут, сжавшись зябко, домой.

И летят снизу-вверх, прямо в окна,

Прилипая навсегда на карниз,

Напоминая собою кого-то,

Тех, кому не сказать уж: "Вернись!".

Вот и ей, он упал на ладони,

Она шла задумавшись в даль,

Но лишь только листочек кленовый,

Её встретил- в ней проснулась печаль.

Всколыхнулось воспоминания море,

Комок к горлу не щадя подкатил,

И слеза, прочь из глаз даже вскоре,

Проступила. "Надеюсь прастил..."

Оглянулась, вокруг тихо-тихо,

Ни души, никого, вообще, нет,

Вздохнув глубоко, пошла мимо,

Завернув, оставляя проспект.

Но держала в руках желтый листик,

И шептала что-то, почти не дыша...

Он похож был на маленький крестик.

Она чиста была, как душа...