Ветер притворялся злым:
наступал, ворча, на пятки…
…Уходила без оглядки
хмурым вечером седым.

Уходила налегке -
пачка писем и тетрадки.
Ветер наблюдал украдкой,
как дрожал листок в руке.

Пальцы сжаты добела,
губы - тонкая полоска,
и лицо… лицо из воска…
Дум отравленных стрела.

Уходила, в ночь спеша…
Только Ветер, паж незримый,
ей, забытой, нелюбимой,
руки целовал, дыша

в непослушный завиток
жадно, до самозабвенья…
Вырвал из руки листок
и, счастливый на мгновенье,

бросил прошлое с моста,
обещая ей, желанной,
жизнь другую, без обмана,
с чисто-белого листа.