Как поживаешь,
Париж?
Под кучевыми или перестыми,
Твои прелести,
А у нас тут шелестит,
Капает с крыш,
Кирпич-монолит.

Шелестят книжками,
В городе тысячи,
Один Кыртица,
Среди них с ищется,
Плюнет как устрица, без жемчуга и настроения,
Тихо, устно,
По комнате кататься пустит,
Капусту
Стихотворений.
Этот посвящён Rothmans, этот Лене,
Нормальный кажется,
Этот белый,
Лажа.
Растроится, умоется, лицо побреет,
Что дальше тоже не важно.

Здарова синяя,
Лилия,
Проходи мимо.
И это правильно что дни как паприка,
И это правило что мы как трафики.
Что там сегодня за окном наплавила,
Наша фабрика?

Второй день весны, синдром "надо делать",
Творить?
Мечтают уже каждый коля и каждая маша,
я вот чего-то натворил,
куда это дальше?