* * *

Скучный дождь моросил, моросил,

Город вымок и ждал перемены…

Ломким светом ночного такси

Чуть царапнуло тусклые стены.

Вот и всё. Упакован баул.

И отдельно еда на дорогу.

Плащ и зонтик…

Я к двери шагнул

И внезапно застыл у порога.



…Кто сказал «Уходя, уходи»,

Кто он был, умник правильный этот?

Оглянулся ль, когда позади

Смутен профиль её силуэта?

Подвела ль в ту минуту нога,

У порога дверного споткнулась?



…Нет, не я – боль, что мне дорога,

В ту минуту назад оглянулась.

Как же хрупко сидела она,

Тень её тишиною кричала,

И судила уход тишина,

В нём, постыдном, меня уличала.

За окном надрывалось такси,

Клён окно беззастенчиво лапал,

И не в городе дождь моросил,

Он в душе моей крапал и крапал.



…Нет, я смыслу, отнюдь, не слуга,

Пусть друзья назовут это бредом,

Той, что стала стократ дорога,

Я сказал: «Знаешь… я не поеду».