Мне холодно…
Я не знаю почему, просто – холодно. Я смотрю на языки пламени. Они трепещут, как крылышки мотылька, только вот о такие крылышки можно обжечься.
Я невольно сравниваю огонь со своими эмоциями: он горит и сжигает, сжирает всё, что попадает в его жаркие объятия. Он горит, не меняя этим ситуацию в мире, горит. Он никого не просил, чтоб его зажигали, а, загоревшись вынужден существовать… Пламя неумолимо, оно не ведает ни страха, ни боли, просто живет, и прекрасно вписывается в природную гармонию. Если он горит, значит это кому- то нужно…
А кому нужна моя жизнь? Кому нужно чтоб я росла, взрослела, жила, любила и ненавидела?! Говорят, путь человека пролегает через терны к звездам, сквозь боль и страдания, преодолевая преграды.… А зачем? Чтоб потом обрести покой? А если я ищу его здесь и сейчас? Для чего мне нужен покой? Для того чтоб хотелось жить, чтоб хотелось любить…
Я смотрю на искры…. Они парят…. Взлетают всё выше, они свободны! Свободны и вольны, делать всё, что им вздумается.
Я подставляю ладони и ловлю в них искорки – дети огня - в надежде сохранить их мимолетное тепло. Но они, обжигая мне руки, тают…
Как же они похожи на мои слезы… вызывают лишь временную вспышку боли…
Я кусаю губы от этой боли, кричу, но не могу с ней справится… Дыхание останавливается, и вот она, эта долгожданная секунда покоя, и вновь пытка.
Пытка огнем…

Понравилось?

Проголосовало: 10 чел.