В небольшой кафешке на берегу Днепра сидел писатель. Сидел и завтракал. Для него как для настоящего деятеля искусств это был долгий и трудоемкий процесс. Завтракая, он размышлял над тем, что успел написать уже обо всем: описывал катастрофы и катаклизмы, ужасы жизни, грязь города; писал про животных, об их истреблении, о природе, о её уничтожении; писал о бренности всего сущего, размышлял над человеческим существованием... и вдруг остановился на мысли, что никогда не писал ни о чем настоящем. Все то, что он с таким упоением и правдивостью описывал, было лишь маской жизни, внешним фоном. Он никогда не пытался написать о чувствах, простых человеческих чувствах! Вот так вот сидел он, терзал себя неутешительными мыслями, и тут его вырвало из некоего оцепенения событие, совершенно незначительное, но кардинально изменившее его дальнейшую жизнь. А случилось вот что: по набережной проходила девушка, медленно прогуливалась, держа в руках папку с бумагами. Неизвестно откуда появляется мотоцикл и на бешеной скорости несется ей навстречу. Она чудом успевает отскочить в сторону, но оступается и падает в воду. Опираясь на свое прежнее мнение о городе как о свалке и помойной яме, в которую сливают пороки, писатель предположил, что девушка будет барахтаться в воде пока сама не выберется на берег, а что касается папки с бумагами, то её, видимо, уже не спасти... Но каково же было его удивление, когда у обочины дороги, примыкавшей к набережной, остановилась машина. Из неё выскочил молодой человек, помог девушке выбраться, выловил её папку, накинул девушке на плечи свой пиджак и проводил до ближайшей лавочки. Что происходило дальше, писатель уже не видел, потому как окончательно ушёл в свои мысли. Он неожиданно понял, насколько сильно ошибался в своих произведениях. До этого эпизода он искренне верил в то, что чувства давно уничтожены временем. Что в жизни давно нет места ни доверию, ни любви, ни преданности. Да что преданности! Он давно позабыл о том, что существует сочувствие, солидарность и просто доброта. И знаете, что он сделал после? Вышел из кафе, пошёл по улице, возле мусорного бака увидел рыженького голодного котенка, взял его на руки и принёс домой. Из котенка вымахал толстенный наглющий котяра по имени Чубайс, чьи усы сводили с ума всех дворовых кошек, а однажды привели в дом писателя Любовь. Но это уже совсем другая история… Избавляйтесь от любого лишнего слова, уважаемая Волчонок! Так произведение набирает вес.

ветер.

Волчонок Ваш маленький рассказ напомнил мне Джека Лондона (почему не знаю). Он тоже любил писать о животных. А ещё он написал замечательный роман Мартин Иден. И вот у меня создаётся такое чувство что Вы тоже его читали. Очень хорошая там описана школа книгосложения. Прошло одинадцать лет как прочёл а когда вспоминаю то как будто и вчера. Спасибо Вам успехов и достижений !!!

Ян Ленк.

Ольга Прозорова) заходите в гости)

Волчонок.

Я рада за вас! А в гости пригласите? У нас здесь, например, есть поэтесса Эрлейн. А на Стихи.ру она - Елена Анирусс. Далее – Фенрир – Александр Мужиченко; Игорь Черкашин – везде под своим родным именем… и т.д. А вы там кто? НО, если это тайна, то: тссс…!!!, :))) , молчите! Короче – КРЕПКОЙ вам УДАЧИ!

Xranitelinica.

Замечательно! Благодаря вам, кстати) Теперь я чувствую себя намного более уверенно. На сайте, который вы мне порекомендовали, у меня теперь своя страничка, я нашла единомышленников, и вообще- жизнь прекрасна! спасибо вам!

Волчонок.

Любовь! - это хорошо! Здравствуйте, Волчонок! Как у вас дела?

Xranitelinica.