Если б я властелином судьбы своей стал,
Я бы всю ее заново перелистал
И, безжалостно вычеркнув скорбные строки,
Головою от радости небо достал!
Омар Хайям

Слышно потрескивание свечи и шелест страниц. Они обрывают нити тишины, сплетенные вокруг в липкую паутину. За столом сидит женщина. Нельзя точно сказать, какая она. Будто бы не красивая. Как будто не молодая. Она то торопливо перелистывает сухие и жесткие листы, то надолго замирает над текстом, написанным затейливо сплетенной вязью. В этой огромной книге – ее жизнь. Повесть, которую женщина никогда не допишет, потому что решила исправить уже прожитое. Когда догорит свеча, ее не станет. Лишь на столе будет лежать книга.
Вот тот момент, забыть который не давала совесть. Всю свою жизнь женщина мечтала изменить его и не просыпаться больше по ночам, вновь увидев прошлое во сне. Сейчас она возьмет в руку перо и… Появляется мысль: «Если изменить узор написанного, то можно потерять все, что было: и хорошее, и плохое». А женщина не хотела отказываться ни от друзей, ни от удачи, выпавшей на ее долю. И значит, ничего не исправить. И вернуться в свою жизнь тоже нельзя, как невозможно вновь зажечь сгоревшую дотла свечу. Женщина вертит в руках бесполезное теперь перо, а в голове настойчиво бьется: «Жизнь догорает. Смерть. Не хочу умирать! Не хочу…»
Последний исписанный лист. Нового не начать, но теперь это и не важно.
В самом конце женщина уверенно дописала:

«Какой странный сон, - подумала она, просыпаясь…»

и задула свечу.
Все вокруг сон: и свеча, и книга, и сама женщина. Просто она сильно устала.
Надо отдохнуть.

Понравилось?

Проголосовало: 8 чел.